Ступив тихонько в лес дремучий
Окрашенный палитрой ноября
Я вдруг нашел во сне себя.
О чем же сон и кто я в нем? И чей же это сон?

Быть может черный ворон дремлет
Иль древний кит? Или вековечый лед?
Быть может вспоминает он о времени далеком
Когда он был рекою дикой и глубокой?

Иль это ночь мечтает обо дне?
Иль лунный свет, запечатлённый на замерзнувшей воде
Тоскует без конца о солнечном тепле?
Иль это я, о Мае замечтался,
и не заметив в грезы погруженья,
Очнулся, вдруг увидя сказки в яви воплощение:

Застывший хоровод прекрасных дев
предстал пред мной на месте стволиков ольховых;
В кистях у каждой девы лира иль свирель,
На шеях ожерелья из камней жемчужно-бирюзовых,
В загадочных их песнях скрыты древние преданья
А ясные их очи отражают звездно-лунное сиянье.

Я затаил дыхание и узнал то бессловесное души звучанье
Что разомкнуло нескончаемый круг дрём:
Нет, я не сплю, я не мечтаю – Я живу!
живу и не могу сполна нектаром сим напиться:

Сладчайшим звуком лир и непокорных рек сверканием,
И отраженьем солнечных лучей на ликах каменных царей,
И небом нежно синим, как крылом, явление сие оберегавшим,
И невозможно долго спящих к храму на мгновенье подпускавшим.


Ноябрь, 2023